domingo, 25 de septiembre de 2016

“Final en forma ordenada”


Por Eduardo Sanguinetti, filósofo

Quizás estimados lectores les agradaría que no haya escrito este Editorial a modo de Réquiem o tal vez coincidan en sus términos, pero no puedo dejar de hacer mención del poder de las bestias, de la justicia criminal, de la avidez burguesa, de la cobardía de los pueblos, de la hipocresía e inutilidad de organismos internacionales que sarcásticamente “bregan por la paz” y “la igualdad de derechos de los hombres”, de la genuflexión de las corporaciones periodísticas del mundo y de los intelectuales esclavos, que impulsan y justifican el estado de guerra concreto y virtual permanente, instalado en este pobre planeta globalizado y caótico.

Quisiera agregar además que la humanidad se está cocinando un porvenir con los miembros paralizados, los nervios destrozados y la cabeza congelada.

Hago mención también de la ley utilizada por los poderes cual corteza que legitima delitos, las neuralgias sociopolíticas. ¡Ah! y no olvido a los distribuidores de premios, en nombre de la simulada hermandad de todos los hombres: academias escleróticas instaladas para justificar la ubicuidad de ausencia de sentido vital en este mundo que ya no se comprende.

¿O bien debo hacer una apología de mesías inversos? O dedicar unas palabras a presidentes offshore, a los mercaderes de armamentos y de drogas, a las top models como mercadería de intercambio de la imagen de la actualidad, a los notorios periodistas negociables que llegan a la noticia cuando todo ha pasado o simplemente la inventan, a los empresarios que se legitiman en la estafa, a la irreflexión y la bajeza, a la vejez como horror ejemplar, al suicidio de los pueblos.

No hago más que arrojar algunas palabras: aislamiento, genocidio, degeneración, vulgaridad, prostitución… Hago hincapié en el espectáculo de la existencia que un día en un solo instante, en el instante decisivo, arrojará al hombre al espejo que ya no reflejará su imagen.

No deseo hablar de imperios en putrefacción, ni de religiones, ni de repúblicas estúpidas, ni de tratados entre naciones, ni de amor a la patria, ni de abyecta neutralidad, pero no puedo evitar sonreír ante quienes gobiernan este mundo o los poderosos de turno.

¡Horror!: una humanidad cómplice y cobarde, hombres que consumen toda la basura que se les ofrece, mandarines y mandaderos, con la pobreza de sus necesidades.

Criaturas de la degradación, criaturas de la agonía, todo es claro, nada comprenden.

La resurrección de dioses y demonios crece cuanto crece la incertidumbre. En ella afloran al mismo ritmo todo tipo de creencias y descreencias, que crecen en su propio ocultamiento, del mismo modo que los desastres ecológicos, la extensión de un apocalipsis, se sustenta en siglos y siglos de valores que contemplan y predestinan holocaustos cotidianos, frente a los que la indolencia de esta civilización, que descree lo que supone superado, convirtiéndose en cómplice de los delitos que se perpetran minuto a minuto, en nombre del entendimiento y el ensimismamiento de la diferencia en relación.

Una situación de bajas defensas perfecta para el advenimiento de todo tipo de nostalgias de disciplina o de obsesión de diferencia: abierto el estado de cosas a fundamentalismos, racismos, academicismos y mesianismos camuflados de progreso… de huidas hacia atrás o hacia delante, en naturaleza, cultura y vida.

Así pasan los días y las horas se convierten en asuntos negociables, todo tiene valor en moneda. El mercantilismo impuso su sustancia, sentenciada la calle por el prostíbulo político que promueve a sus “héroes” en la pantalla chica… o tal vez en las denominadas redes sociales.

Hay demasiados muertos sin vigencia y la vida guiña su ojo económico donde la mesa de enlace nunca consigue desenlace.

En medio del drama hay numerosos premios. La gente dice estupideces en 3D: un imbécil, un candidato, una clave… qué importa, adoran la justicia cuando está de su mano.

Previsible final a todo celuloide, donde las campañas políticas las impulsan dobles prestigiosos de un circo mediático de consecuencias imprevisibles para la salud mental de un pueblo que baja la cabeza. La verdad fue violada en toda su evidencia, ¿no es razón suficiente?

La realidad se transformó en sujeto del destino, mientras el sujeto es apenas su objeto: absoluta crisis de lo absoluto.


Paralizados en la anarquía de la página, el origen cierra sus puertas, y la tierra de nadie recoge el desperdicio de restos humanos, que respiraron la atmósfera podrida de este tercer milenio.

martes, 20 de septiembre de 2016

1 poema de Dylan Thomas. Bilingüe con video

La vida y la muerte constituyen desde sus primeros poemas el tema central.

https://www.youtube.com/watch?v=1mRec3VbH3w

No entres dócilmente en esa noche quieta
No entres dócilmente en esa noche quieta.
La vejez debería delirar y arder cuando se cierra el día;
Rabia, rabia, contra la agonía de la luz.
Aunque los sabios al morir entiendan que la tiniebla es justa,
porque sus palabras no ensartaron relámpagos
no entran dócilmente en esa noche quieta.
Los buenos, que tras la última inquietud lloran por ese brillo
con que sus actos frágiles pudieron danzar en una bahía verde
rabian, rabian contra la agonía de la luz.
Los locos que atraparon y cantaron al sol en su carrera
y aprenden, ya muy tarde, que llenaron de pena su camino
no entran dócilmente en esa noche quieta.
Los solemnes, cercanos a la muerte, que ven con mirada deslumbrante
cuánto los ojos ciegos pudieron alegrarse y arder como meteoros
rabian, rabian contra la agonía de la luz.
Y tú mi padre, allí, en tu triste apogeo
maldice, bendice, que yo ahora imploro con la vehemencia de tus lágrimas.
No entres dócilmente en esa noche quieta.
Rabia, rabia contra la agonía de la luz.


Do not go gentle into that good night
Do not go gentle into that good night,
Old age should burn and rave at close of day;
Rage, rage against the dying of the light.
Though wise men at their end know dark is right,
Because their words had forked no lightning they
Do not go gentle into that good night.
Good men, the last wave by, crying how bright
Their frail deeds might have danced in a green bay,
Rage, rage against the dying of the light.
Wild men who caught and sang the sun in flight,
And learn, too late, they grieved it on its way,
Do not go gentle into that good night.
Grave men, near death, who see with blinding sight
Blind eyes could blaze like meteors and be gay,
Rage, rage against the dying of the light.
And you, my father, there on the sad height,
Curse, bless, me now with your fierce tears, I pray.
Do not go gentle into that good night.
Rage, rage against the dying of the light.

Dylan Thomas, Poeta galés nacido en Swansea, en octubre de 1914- 1953
Heredó de su padre, un profesor y frustrado poeta inglés, la capacidad intelectual y literaria.
Poco tiempo después de terminar estudios básicos se casó,  y con el fin de sostener su familia, alternó la actividad literaria con trabajos diversos como actor, reportero, guionista y periodista.
Nos dejó una amplia obra con 600 páginas de guiones para radio y televisión, veinte relatos cortos y 450 poemas, "treinta de ellos de los mejores de su tiempo", en opinión de John Goodby, profesor del departamento de Lengua Inglesa de la Universidad galesa de Swansea

Su primera colección poética "Dieciocho poemas", data de 1934. Siguieron luego, "Veinticinco poemas" en 1936, y "Mapa de amor" en 1939. Después de la Segunda Guerra mundial se dio a conocer  como brillante poeta y dramaturgo, mientras ocupaba una plaza  en la BBC de Londres. A partir de 1950 realizó varias giras de recitales poéticos por los Estados Unidos."Muertes y entradas" en 1946, "En el sueño campestre" en 1951 y "Bajo el bosque lácteo", publicada después de su muerte, constituyen la parte más importante de su obra.

Imagen: El poeta y narrador Dylan Thomas, durante una de sus grabaciones de radio.




domingo, 18 de septiembre de 2016

Algunas aclaraciones sobre el Burkini, Nazarín Armanian

¿Cómo se bañaban las musulmanas hasta el invento del burkini en 2003?

Para empezar, es preciso hacer algunas aclaraciones:

.Los musulmanes pueden ser practicantes en diferentes grados, laicos o ateos. El dios del dinero y el individualismo del capitalismo han ganado terreno a la espiritualidad, la tolerancia y la solidaridad.
.El islam comparte posición con el judaísmo y el cristianismo sobre el lugar de la creación para que sirvan a la “quietud del hombre” (Corán, 30:21), o para que “Adán no esté solo” (Génesis II: 18 y 22).

.El islamismo es un movimiento político de la extrema derecha sunita y chiita del Islam,  -como lo son el nacionalcatolicismo y el sionismo-, y utiliza los conceptos defamiliamujer y comunidad para llevar adelante una agenda política al servicio de las clases privilegiadas.


.El velo –prenda que cubre el pelo, la cabeza y el cuello de la mujer-, es la bandera política de dicha fuerza, independiente de la conciencia de sus portadoras.

.La prenda que llevan sobre su cabeza millones de mujeres, como las kurdas, tayikas, paquistaníes o senegalesas, complementan su indumentaria: son un signo de identidad étnica (como el sari o el tul de las ghashghaei) o una señal exterior de la subordinación de la mujer al hombre (Biblia-Corintios 11:1-10).

.El Corán (24, 59), desvincula el velo de la fe y reza: “Las mujeres que han llegado a la menopausia no cometen falta al no ponerse sus velos siendo ya adultas…”

.Poner el velo a las niñas a partir de los siete u ocho años significa que ya pueden contraer matrimonio, puesto que ya son mujeres. En cuanto a las obligaciones, que no los derechos: por naturaleza, ‘padecen’ enfermedades mentales incurables y, aunque sean doctoras en física nuclear, son tratadas por ley como menores de por vida, necesitan la tutela y el permiso de un varón para trabajar, estudiar, viajar, ingresar en un hospital, casarse, etc. Incluso, no tienen derecho a ser tutoras de sus propios hijos. Eso sí, los códigos penales religiosos les aplican la ley como personas adultas. La niña con el velo, tendrá que dejar de jugar, saltar, escalar, bailar o soltar una carcajada en público. Para los fundamentalistas, si una chica se quita el tul, se convierte en una cualquiera, en una mujer pública.

.¿Sería Sadiq Khan alcalde de Londres si los musulmanes estuvieran obligados a llevar el velo?
.Una vez que los integristas destruyeron las conquistas feministas allá donde gobernaron, las mujeres reaccionaron e introdujeron cambios en el velo integral para no perder el espacio público. Por ejemplo, le añadieron mangas para poder trabajar, conducir, estudiar, etc. El burkini es una innovación en el marco de la segregación que rompe la prohibición de bañarse enseñando la carne. Esta prensa está más cerca del bikini que del burka, pues las mujeres y los hombres recatados deben llevar ropa ancha para disimular sus curvas.

.El hecho de que la mujer con burkini de la playa de Niza, tras ser acosada por la policía, decidiera quitarse la prenda y mostrar sus brazos “desnudos” a cambio de permanecer en la playa, manifiesta la paranoia de las autoridades del país. Desconocen, además, el significado de los hechos religiosos y sociales de este grupo de ciudadanos. ¿Se hubiera atrevido la policía a arrancar el thobe al jeque qatarí Hamad Al Thani, dueño de Al Jazeera (el canal portavoz de Bin Laden y ahora del Estado Islámico), y de varias instituciones deportivas y bancos?

.El burkini sigue vinculando el atuendo con la sexualización del cuerpo de la mujer. La fuerza del alineamiento que reflejan las palabras de su inventora, Aheda Zanetti, así lo muestran: “Me gusta caminar e ir detrás de mi marido, porque yo soy el motor y he elegido serlo. Quiero que él se lleve todos los méritos porque yo soy una triunfadora silenciosa.” Estas son las palabras de una libanesa que vive en Australia.

.El hábito de las monjas es el uniforme de una peculiar tropa espiritual  -que no de todas las mujeres cristianas- del imperio religioso dirigido por el Papa. Millones de niñas y mujeres musulmanas están forzadas por las autoridades del Estado o de la familia a llevar el velo como muestra de su obediencia a las normas en cuya redacción nunca les han dejado participar.
El abrazo de oso de las fuerzas progresistas

.El principal y el error más grave del veterano movimiento feminista iraní en 1979 fue justamente pensar que el tema de la imposición del velo carecía de importancia, mientras que la batalla tendría que centrarse en defender la patria de una agresión militar de EEUU. Los defensores españoles del velo (que no se visten como sus abuelas y abuelos) deberían leer la historia del feminismo de Oriente Próximo y dejar de hablar de la inexistente mujer musulmana desubicada en el espacio y en el tiempo. ¿Saben que Irán, un país musulmán, contaba en 1923 con un ministro comunista y activas organizaciones feministas? ¿Saben que en 1968 la doctora Farrojru Parsa dirigía la cartera de Enseñanza y Educación? O, quizás, ¿saben que en 1974 hubo un Ministerio para los Asuntos de la Mujer, décadas antes que en España?

.El ‘fuerte abrazo del oso’ de los islamólogos-laicos-progresistas-europeos a las musulmanas que, desde su esquizofrenia ideológica, el desconocimiento o el afán de mantener sus puestos de expertos en los centros de poder, identifican a cientos de millones de ciudadanos de los países musulmanes con ésta temible minoría de derecha extrema fanática y oscurantista.

.La libertad de elección no tiene en cuenta los complejos mecanismos de dominio y coacción, reflejados en el libro Mi marido me pega, lo normal. Las mujeres que no pueden casarse sin la firma de su tutor varón, ¿qué libertad de elección pueden tener? Algunas feministas defienden el burka, prenda obscena, peligrosa y humillante que convierte a la mujer en un bulto sin identidad, además de provocarle numerosas enfermedades capilares y de visión, ya que la prenda“disimula las actividades prohibidas de las activistas”.

.“La talla 34 asfixia como el velo” afirman, queriendo denunciar la tiranía de la moda, como si en los países musulmanes no existiera la moda, o lo que es peor, la cirugía estética plástica. En ninguna parte del planeta se ha flagelado, multado o encarcelado a ninguna mujer por no llevar la talla 34, pero sí a aquella que se ha negado a cubrirse con el velo. La sudanesa Lubna fue condenada a 40 latigazos, no por ponerse bikini, sino por llevar pantalones.

.Dicen: “Obligar a las mujeres a quitarse el velo viene a ser lo mismo que obligarlas a llevarlo”. En ningún país del mundo sucede lo primero.

.Se despolitiza la ausencia de muchos derechos de las mujeres musulmanas, vinculándolas con estériles debates sobre su cultura y religión.

.Los estados intervienen en el modo de vestir de los ciudadanos. En Barcelona se multa a los hombres que andan con el dorso desnudo y en Alemania a quienes se ponen determinados uniformes.
.¿Prohibirlo? Paralelo a otras medidas económicas, sociales y educativas, sí que habría que prohibir actos como la pedofilia, que incluye casar y violar a niñas-esposas de diez u once años; el maltrato a las personas y animales; o que unos padres puedan dejar morir a un hijo porque “la transfusión de sangre es un pecado”.

-El velo debería estar prohibido en los colegios primarios y autorizado en los institutos siempre que vaya acompañado por debates abiertos dirigidos por el personal instruido.

En esta tremenda guerra sobre el cuerpo de la mujer, no hay oportunismo que valga

Tomado del periódico Público.es

martes, 13 de septiembre de 2016

LA MUJER EN LA NOVELA DE GALDÓS

           EXPOSICIÓN PICTÓRICA

Sin mujeres no hay arte; [...] Ellas son el encanto de la vida, el estímulo de las ambiciones grandes y pequeñas; origen son y manantial de donde proceden todas las virtudes. Pérez Galdós en el homenaje a Benavente.


Durante su periodo de creación literario el gran escritor Galdós parece deslumbrado por las mujeres tanto que usa su pluma para dibujar lo más íntimo de ellas, la entereza única que percibía, sus vidas. El alma femenina que tan bien conocía.

Era un gran analista de las personas en aquella España pobre. Mantuvo un análisis pesimista pero valiente sobre los males de España, sobre las mujeres heroicas que sacan sus familias adelante, sobre las mujeres que mantienen la apariencia, las mentiras aparentes de  disfrutar palcos en el Teatro Real para ver la ópera aunque no puedan cenar, mujeres que en “Misericordia” se dedican a mendigar o mujeres como las de  “Fortunata y Jacinta” en la que hace una descripción perfecta de dos tipos de mujer: la aristocrática y la mujer del pueblo llano.

Y hoy con motivo de su 173 aniversario del nacimiento del escritor grancanario, el curador de esta Exposición, Diego Casimiro, ha querido celebrarlo con una colectiva de gran belleza, de deleite estético, y para ello se ha inspirado en los personajes femeninos de sus novelas, en esos seres humanos que dan vida a las obras de Galdós.

Ha  invitado a una treintena de creadoras que han evocado lo visual dentro del escrito. La trascendencia de las protagonistas, la trascendencia de su vivir y los misterios internos de su sinvivir. Los conflictos de los mortales.

Han interpretado la mirada, la fantasía y la ilusión, la sensación escondida de encuentros y desencuentros. Los deseos pequeños y los miedos grandes. La fragilidad del mundo interior hecho de palabras escritas.                                      
Una exposición de mujeres que recrean a mujeres. Tratadas en algunos casos desde el academicismo, y en otras desde las técnicas pictóricas más actuales, a la mujer enigmática y a la soñadora, la vitalidad y el sufrimiento, la atmósfera y el drama de la mujer en  la España anquilosada del siglo XIX.

Nos exponen la mujer rebelde, la que quiere levantar la voz, la que lucha frente a las coacciones nefastas de un clero que las dominaba condenando la carne y la pasión al pecado. Mujeres fantasmales que tratan de escapar de tanta servidumbre.

Descubrimos a través de óleos y pasteles, esmaltes, acrílicos, texturas y pan de oro, a través de espátula o pinceles con un tratamiento realista, simbolista o vanguardista, la elocuencia de mujeres apenas siluetadas, mujeres imaginarias.

Las pasiones reprimidas y los amores no correspondidos. El toque erótico y la iconografía religiosa, las voces y los silencios, el filo de la nostalgia de esos seres literarios, casi humanos que vive en nuestra conciencia.

Estamos ante una exposición que une dos artes, que recrea el diálogo entre la literatura y pintura, entre lo social y lo individual y nos proporciona un cierto impulso romántico.

Una exposición representada por artistas nacionales y extranjeras, un homenaje a D. Benito Pérez Galdós diversa y con carácter. Contemplamos el sufrimiento y el gozo, la rebeldía y la servidumbre de mujeres que son apenas presencias, mujeres imaginarias, mujeres con la audacia y la fuerza que supo retratar Benito Pérez Galdós con tanta certeza.

Una exposición colectiva que podrán ver del 9 al 23 de septiembre de 10 a 14 y 17 a 21 h. de lunes a viernes en el Gran Canaria Espacio Digital (Schamann).


jueves, 8 de septiembre de 2016

POEMA, LOS HOMBRES HUECOS, T.S.ELIOT


Un penique para el viejo Guy

I
Somos los hombres huecos
Somos los atestados
Que yacen juntos.
Cabezal henchido de paja. ¡Ay!
Nuestras voces secas, cuando
Susurramos juntos, Son calladas y sin sentido
Como viento en yerba seca
O patas de rata sobre vidrio roto
En nuestro sótano seco.

Horma sin forma, sombra sin color,
Fuerza paralizada, ademán sin movimiento.

Los que han cruzado
Con ojos directos, al otro reino de la muerte
Nos recuerdan -si acaso- no como extraviadas
Almas violentas, sino sólo
Como los hombres huecos
Los atestados.

II
Ojos que no me atrevo a ver soñar
En el reino de sueño de la muerte
Ellos no aparecen:
Allá, los ojos son
Sol sobre una columna rota
Allá, un árbol hay que oscila
Y hay voces
Que cantan en el viento
Más distantes y solemnes
Que una estrella fugaz.

Dejadme estar no más cerca
En el reino de sueño de la muerte
Dejadme así vestir
Tan adredes disfraces
Abrigo de rata, cuero de cuervo, desfondos cruzados
En un campo
Obrando como el aire obra
No más cerca
No ese final encuentro
En el reino sombrío.
III
Esta es la tierra muerta
Esta es tierra de cactus
Aquí las imágenes de la piedra
Son alzadas, aquí reciben
La súplica en la mano del cadáver
Debajo de los guiños de una estrega fugaz.

Es así como esto
En el otro reino de la muerte
Solos caminamos
A la hora en la que somos
Temblando con ternura
Labios que besarían
Desde plegarias hasta piedras rotas.
IV
Los ojos no están aquí
No hay ojos aquí
En este valle de estrellas que mueren
En este valle hueco
Esta rota mane mandíbula de nuestros reinos perdidos

En este último lugar de las reuniones
Nos congregamos
Y nos callamos
Plegados en la margen del crecido río

Ciegos, aunque
los ojos reaparezcan
Como perpetua estrella
Rosa multifoliada
Del reino sombrío de la muerte
La sola esperanza
De hombres huecos.
V
Vamos rodeando la tuna
Una tuna, una tuna
Vamos rodeando la tuna
A las cinco de la madrugada.
Entre la idea
Y la realidad
Entre los actos
Y el ademán
Cae la sombra
Porque Tuyo es el reino
Entre el concepto
Y la creación
Entre la emoción
Y la respuesta
Cae la sombra
La vida es muy larga
Entre el deseo
Y el espasmo
Entre la potencia
Y la existencia
Entre la esencia
Y el descenso
Cae la sombra
Porque Tuyo es el reino
Porque Tuya es
La vida es
Porque Tuyo es el
Y así se acaba el mundo
Y así se acaba el mundo
Y así se acaba el mundo
No con un estallar, con un sollozo.

              (Traducción: Julio Hubard)

T. S. Eliot,  Poeta de considerable influencia en la literatura del siglo XX, es una de las principales figuras de la vanguardia modernista anglosajona que recogió en sus obras ascendencia de la poesía metafísica y los simbolistas franceses.

Su principal obra es “Tierra Baldía” (1922)  continuada por libros como “Los Hombres Huecos” (1925), “Miércoles De Ceniza” (1930) o “Cuatro Cuartetos” (1935-1943).  Su colección de poemas “El Libro De Los Gatos Habilidosos Del Viejo Possum” (1939) inspiró al compositor Andrew Lloyd Weber para crear la conocida obra musical “Cats”.

Recibió el Premio Nobel de Literatura en el año 1948.


Nacionalizado británico en 1927, T. S. Eliot nació el 26 septiembre, 1888 en St. Louis (Missouri) y falleció en Londres el 4 de enero de 1965. Tenía 76 años. No tuvo hijos. Está enterrado en la St. Michael and All Angels Churchyard, East Coker, Somerset (Inglaterra)

lunes, 5 de septiembre de 2016

CAFÉ SOCIETY, WOODY ALLEN. Tráiler subtítulos español


 https://www.youtube.com/watch?v=peDcvu56liA


A sus ochenta años, de nuevo Woody Allen nos ofrece su película número 46 “Café Society”, con esa mirada, que tan acostumbrado nos tiene, a la condición humana, a la vida. Al amor y a los sentimientos, a las dudas y las certezas, a los miedos.  Al romance. A los secretos y  la soledad que precede a la relación amorosa. Al desencanto y a las interrupciones de las historias de amor. Al camino que debemos recorrer para alcanzar la madurez y al retorno de los fantasmas.

Una obra que incide en la realidad con intención, en una serie de reflexiones sencillas sobre los mecanismos de la ternura, del afecto y el sexo. Sobre lo que más interesa al público: las cosas que provocan conflicto y tensión, afirma el propio Allen.


.
“Café Society” es un drama sentimental, un triángulo amoroso. Una película de carácter épico que retrata el deleite y la belleza de un pasado relacionado con el cine clásico de Hollywood y con ese ese fenómeno muy glamuroso llamado “Café Society” en el que la gente de la alta sociedad, los actores, los directores, los mafiosos y los políticos se reunían en los sitios de moda.

Una película filmada en Los Ángeles del pasado, en la Nueva York de antaño, en ese Hollywood que todos, los que hemos visto las primeras películas de Woody Allen, adoramos. Una película que más que contar la historia de amor, refleja los sentimientos de dos jóvenes que se conocen en el Hollywood de los años treinta, que entretiene y gusta, pero no sorprende.

Un director que, sigue siendo el mismo, pero que ha perdido en el camino una parte de esa capacidad humorística, de esos diálogos mordaces que lo caracterizaban en sus épocas gloriosas. Una película en donde el corazón ya no late con fuerza.

Dicen los críticos que la voz en “off” del director contándonos los lazos familiares, los traumas y satisfacciones de las relaciones de pareja,  es una narración adormilada y aburrida.
Sin embargo otros afirman que el director de Annie Hall sigue ideando buenas historias que, desde el encanto y la ligereza, revelan sentimientos profundos y complejos.

Café Society dirigida por Woody Allen
Reparto  Jesse Eisenberg, Kristen Stewart, Steve Carell y otros. 
Géneros: Clásico, drama, romántico.  

País EE.UU.  

facebook/rosariovalcarcel

jueves, 1 de septiembre de 2016

UN POEMA, MARY WOLLSTONECRAFT SHELLEY

          Stanzas


“Oh, ven a mí en sueños, mi amor”.
Oh, ven a mí en sueños, mi amor.
No voy a pedir una dicha más querida.


Ven con haces estrellados, mi amor.
Y presiona mis párpados con tu beso.

Fue por lo tanto, como las fábulas antiguas dicen
El amor visitó a una doncella griega.
Hasta que ella alteró el hechizo sagrado
Y se levantó para encontrar sus esperanzas traicionadas.

Pero el sueño apacible velará mi vista
Y la lámpara de la psique estará oscureciendo.
Cuando, en las visiones de la noche
Tus recuerdas tus votos para mí.

Entonces ven a mí en sueños, mi amor.
No voy a pedir una dicha más querida.
Ven con haces estrellados, mi amor.
Y presiona mis párpados con tu beso.

Stanzas
  “Oh, come to me in dreams, my love”
Oh, come to me in dreams, my love!
   I will not ask a dearer bliss;
Come with the starry beams, my love,
   And press mine eyelids with thy kiss.
’Twas thus, as ancient fables tell,
   Love visited a Grecian maid,
Till she disturbed the sacred spell,
   And woke to find her hopes betrayed.
But gentle sleep shall veil my sight,
   And Psyche’s lamp shall darkling be,
When, in the visions of the night,
   Thou dost renew thy vows to me.
Then come to me in dreams, my love,
   I will not ask a dearer bliss;
Come with the starry beams, my love,
   And press mine eyelids with thy kiss.

Mary Shelley, nació en Londres, el 30 de agosto de 1797. Murió también en Londres el 1 de febrero de 1851. Conocida como Mary Shelley, fue una narradora, dramaturga, ensayista, filósofa y biógrafa británica
Se le conoce principalmente por ser la autora de la novela gótica Frankenstein o el Moderno Prometeo (1818).

También editó y promocionó las obras de su esposo, el poeta romántico y filósofo Percy Bysshe Shelley. Su padre fue el filósofo político William Godwin.

Su  madre la filósofa feminista Mary Wollstonecraft Godwin y escritora británica, escribió novelas, tratados, un relato de viaje y un libro de literatura infantil, durante su breve carrera. 

Es autora de Vindicación de los derechos del hombre (1791) Condena la educación que se daba a las mujeres porque las hacía "más artificiales y débiles de carácter de lo que de otra forma podrían haber sido.  

Wollstonecraft es conocida por Vindicación de los derechos de la mujer,  (1792) en el cual argumenta que las mujeres no son por naturaleza inferiores al hombre, sino que tan sólo pueden parecerlo debido a que no han tenido acceso a la educación apropiada. 

Sugiere que hombres y mujeres deberían ser tratados como seres racionales e imagina un orden social basado en la razón. Tras dos romances, Wollstonecraft se casó con el filósofo William Godwin, uno de los precursores del movimiento anarquista.

Wollstonecraft murió a la edad de treinta y ocho años debido a complicaciones derivadas del nacimiento de su hija, Mary dejando tras ella varios manuscritos inacabados.

facebook/rosariovalcarcel





miércoles, 24 de agosto de 2016

"La salvación", de Adolfo Bioy Casares


Esta es una historia de tiempos y de reinos pretéritos. El escultor paseaba con el tirano por los jardines del palacio. Más allá del laberinto para los extranjeros ilustres, en el extremo de la alameda de los filósofos decapitados, el escultor presentó su última obra: una náyade que era una fuente. 

Mientras abundaba en explicaciones técnicas y disfrutaba de la embriaguez del triunfo, el artista advirtió en el hermoso rostro de su protector una sombra amenazadora. Comprendió la causa. 

"¿Cómo un ser tan ínfimo" -sin duda estaba pensando el tirano- "es capaz de lo que yo, pastor de pueblos, soy incapaz?" 

Entonces un pájaro, que bebía en la fuente, huyó alborozado por el aire y el escultor discurrió la idea que lo salvaría. "Por humildes que sean" -dijo indicando al pájaro- "hay que reconocer que vuelan mejor que nosotros".




Adolfo Bioy Casares, nació en Buenos Aires, en 1914 y murió en marzo de 1999. Como escritor argentino abordó las literaturas fantástica, policial y de ciencia ficción.
Es considerado uno de los escritores más importantes de su país y de la literatura en español, habiendo recibido el Premio Internacional Alfonso Reyes y el Premio Miguel de Cervantes, ambos en 1990. Colaboró literariamente en varias ocasiones con Jorge Luis Borges, y este consideró a Bioy como uno de los más notables escritores argentinos. Fue esposo de la escritora Silvina Ocampo.
En 1929 escribió Prólogo, manuscrito que revisó y mandó a imprimir su padre. Su temprana vocación por las letras fue estimulada por su familia, y ya en 1933 publicó el volumen de cuentos Diecisiete disparos contra lo porvenir. El mismo año de su boda publicó La invención de Morel   (1940), su obra más famosa y un clásico de la literatura contemporánea.
Su obra narrativa le valió diversos galardones, como el Gran Premio de Honor de la Sociedad Argentina de Escritores (SADE) en 1975 y el Premio Cervantes en 1990. Se lo distinguió como Miembro de la Legión de Honor de Francia (1981) y Ciudadano Ilustre de la Ciudad de Buenos Aires (1986) Algunas de sus obras fueron llevadas al cine.

elhacedordesueñosblogspot.com.es

sábado, 20 de agosto de 2016

POEMA, RÉQUIEM POR EL VUELO J K 5022


                                             En recuerdo a tod@s los pasajeros del vuelo JK 5022

    

Réquiem por el vuelo JK 5022
                                                    
Colgado de robles y encinas,
contemplo las alas rotas del avión,
botellas, papeles, colillas, maletas rotas.
El pálpito de catacumbas 
que entonaban una
canción de despedida,
mientras el ángelus dormita.

Presa de premoniciones sostengo
en mis brazos gritos y llantos,
manos que se yerguen
hacia el techo del cielo.
Y sobre los pies mudos
el derrumbe nos arrastra
al verso interminable de la vida.

Seres que fluían en una
pleamar ensangrentada,
en el sepelio de las tempestades.
Padres, madres, niños, novias,
el feto que se esconde en el cántico
silencioso de un Réquiem 



El 20 de agosto de 2008 el vuelo JK 5022 sufrió un accidente inmediatamente después del despegue en el aeropuerto de Barajas de Madrid. Fallecieron 154 personas. Fue el primer accidente mortal para la compañía en sus dos décadas de vida y el accidente aéreo más grave de España en los últimos 25 años. Ahora se cumplen ocho años.

domingo, 14 de agosto de 2016

EL ÁNGEL DE LA MUERTE, POEMA BILINGÜE, ESPAÑOL-ALEMAN

                                          A los amigos blogueros de los periódicos de La Palma.

ÉL ÁNGEL DE LA MUERTE

Antes de que el sol se deslíe
se convierta en una enana blanca,
en un feroz agujero de dolor,
me vestiré con una túnica de diosa
para engañar al ángel de la Nada.

Antes de que el sol muerda                    


este viejo planeta y solo queden
amputaciones, seres de fantasía
en sangre y semilla,
desgarraré las tinieblas del funeral,
avivaré los rescoldos de nuestro
primer amor.

Antes de que llegue la Parca,
asesina voraz de cuanto existe,
lavaré los sentimientos,
venderé en un rastrillo insultos,
penitencias, lápidas de desamor.

Antes de que sangren los cielos
y llegue la batalla del bien y del mal,
beberé el filtro de la eterna juventud,
y en la penumbra mojaré
los litúrgicos arrullos, los jadeos
de la desolación.

Antes de que la muerte nos haga prisioneros
pediré benevolencia, socavaré tu cuerpo
 y apuraré la alquimia del placer
que ahora termina.

Pero  sin olvidar lo que dice la escritora Colette:
que mi tristeza, si estoy triste y mi alegría
si estoy alegre, prescinda del motivo
que siempre les alcanzó: el amor.
                                                
                                            Für die Bloggerfreunde der Zeitungen von La Palma


TODESENGEL

Bevor die Sonne sich auflöst,
sich in eine weiße Zwergin verwandeln sollte,
in ein wildes Loch der Schmerzen,
werde ich mich als Göttin kleiden mit einer Tunika,
um den Engel des Nichts zu überlisten.

Bevor die Sonne diesen alten Planeten
zerbeißen sollte und nur abgetrennte
Glieder bleiben sollten, Phantasiegeschöpfe
aus Blut und Samen,
werde ich die Nebelschleier der Leichenfeier zerreißen,
werde die glimmende Asche anfachen unserer
ersten Liebe.

Bevor die Parze käme, verschlingende
Mörderin von allem, was existiert,
werde ich die Gefühle waschen,
auf einem Trödelmarkt Beleidigungen verkaufen,
Sühnen, Grabplatten der Gefühllosigkeit.

Bevor die Himmel bluten sollten
und die Schlacht zwischen Gut und Böse begänne,
werde ich den Trank der ewigen Jugend trinken,
und im Dämmerlicht
das liturgische Murmeln benetzen, das Hecheln
der Trostlosigkeit.

Bevor der Tod uns gefangen nehmen sollte,
werde ich um Duldung bitten, deinen Körper zersetzen
und aufbrauchen die Alchemie der Lust,
die jetzt endet.

Doch nie vergessen, was die Erzählerin Colette sagt:
dass meine Trauer, wenn ich traurig bin, und meine Freude,
wenn ich fröhlich bin, auf das Motiv verzichten sollte,
dass sie immer ausreichend da war: die Liebe.



 
Himno a la vida  con portada de Arsenio Morales e Hymne an das leben, que contiene la traducción alemán del poemario de Rosario Valcárcel, en la versión elaborada desde Colonia por Karl Müller. Editado por Words for World.

viernes, 5 de agosto de 2016

FUEGO EN LA ISLA DE LA PALMA



Dicen que La Palma es el lugar que más se parece al paraíso.

La isla es un círculo titánico lleno de escondites, valles y hondonadas. Orlas de pinares y círculos de color verde formado por barrancos profundos.

La isla de La Palma pertenece a un mundo especial, a un mundo donde parece que el tiempo se ha detenido. Un lugar de ensueños, arroyos encantados y pinares. Miles de pinos apretados unos contra otros. Especies únicas. 

Un mundo que todos queremos hacer nuestro, pero, desgraciadamente, por accidente o intencionadamente como ha ocurrido en la mayoría de nuestros bosques, alguien prende fuego y destruye nuestra belleza. Destruye la riqueza que generación tras generación hemos luchado por conservar.

Y una vez más, el cielo se ha puesto brumoso y las paredes de las montañas envueltas en sombras comienzan a moverse igual que un oleaje, con la misma celeridad, es el fuego que se apodera de todo el monte. En seguida el verdor se convierte en cenizas.  

Mi isla se está quemando, el fuego ruge. Y contempló atónita la fiereza de las llamas, la explosión de las hogueras avivadas por el viento. El fuego que cruza los abruptos terrenos, chamusca todo lo que encuentra por delante: higueras, pinos, chozas, conejos que corren como si el alma se la llevara el diablo. Las brasas suben por las paredes de las montañas parecen juntarse con el horizonte.

Se escuchan voces, después ladridos de perros, cabras balando, los sonidos llegan de todas partes.

No hay tiempo que perder. Los servicios contraincendios actúan junto a héroes anónimos, luchan contra el viento, se sumergen como buceadores, penetran en el interior de un monte que igual que un volcán brama. Mientras una señora con los brazos abiertos clama a todos los santos, otros con la garganta seca hablan de cosas triviales o aterrorizados filman la escena.

 Se escucha el grito de nuestras almas retumbar en el aire.

           Dicen que esta vez fue un alemán, un inconsciente quien prendió fuego a un papel en medio de los pinos. Las llamas se elevan igual que burbujas de jabón. Poco a poco tocan la cima de las montañas, las alturas, se embeben entre las nubes. Todos luchan desesperadamente por apagarlo y en esa lucha, uno de los agentes del Medio Ambiente, Francisco José Santana ha perdido la vida. Quedó encerrado en una zona difícil con muchos barrancos y pinos de gran altura y las llamas lo sorprendieron. ¡Qué tristeza!

          Todo es tan fugaz, todo se destruye tan rápido. Todos los veranos la misma angustia, el mismo dolor La isla se quema, ¿será el final? ¿Cuándo van a cesar los incendios forestales, el asesinato a nuestra Naturaleza?  ¿Cuántos hombres van a seguir muriendo entre llamas?

          Pienso en la muerte, miro el bosque, sueño con el rumor de la lluvia. Y no me queda más que construirme una esperanza, una esperanza lejana, extraída de la experiencia del pasado. Porque sé que los pinos en la isla de La Palma después del fuego, la tierra –en una especie de milagro- reverdece con nuevos brotes que crecen de las raíces no alcanzadas por las llamas. Y sé también que el corazón de algunos árboles –no se sabe cómo- vuelven a latir, quizás sea el aliento, el tesoro que esconde el volcán...
.
          Entonces una vez más, sin consuelo, pienso en Francisco José Santana, contemplo el fuego y lloro amargamente.

facebook/rosariovalcarcel



miércoles, 3 de agosto de 2016

JOAN BAEZ CANTA "BLOWING IN THE WIND" letra, español-ingles



https://www.youtube.com/watch?v=QLUDJlx5jEc

Flotando en el viento (Bob Dylan)

Cuántos caminos debe recorrer un hombre,
antes de que le llames "hombre"
Cuántos mares debe surcar una blanca paloma,
antes de dormir en la arena.
Cuántas veces deben volar las balas de cañón,
antes de ser prohibidas para siempre.
La respuesta, amigo mío, está flotando (silbando) en el viento,
la respuesta está flotando en el viento.
Cuántos años puede existir una montaña,
antes de que sea lavada (arrasada) por el mar.
Cuántos años pueden vivir algunos,
antes de que se les permita ser libres.
Cuántas veces puede un hombre girar la cabeza,
y fingir que simplemente no lo ha visto.
La respuesta, amigo mío, está flotando en el viento.
La respuesta está flotando en el viento.
Cuántas veces debe un hombre levantar la vista,
antes de poder ver el cielo.
Cuántas orejas debe tener un hombre,
antes de poder oír a la gente llorar.
Cuántas muertes serán necesarias,
antes de que él se de cuenta,
de que ha muerto demasiada gente.
La respuesta, amigo mío, está flotando en el viento.
La respuesta está flotando en el viento.

Blowing in the wind (Bob Dylan) 

How many roads must a man walk down, before they call him a
man
how many seas must a white dove sail, before she sleeps in
the sand
how many times must the cannonballs fly, before they are
forever banned
the answer, my friend, is blowing in the wind
the answer is blowing in the wind
How many years must a mountain exist, before it is washed to
the sea
how many years can some people exist, before they're allowed
to be free
how many times can a man turn his head, and pretend that he
just doesn't see
the answer, my friend, is blowing in the wind
the answer is blowing in the wind
How many times must a man look up, before he can see the sky
How many years must one man have, before he can hear people
cry
how many deaths will it take till he knows, that too many
people have died
the answer, my friend, is blowing in the wind
the answer is blowing in the wind


Joan Chandos Báez, más conocida con Joan Baéz, nació en Nueva York el 9 de enero de 1941.  Cantante, compositora y activista estadounidense, cuya música folk contemporánea incluye canciones de protesta o de justicia social. Caracterizada por una voz potente, aguda, próxima a la de una soprano y con un vibrato controlado para potenciar la dramatización de las letras de las canciones, surge en los años sesenta al calor de la Guerra del Vietnam.

 Su repertorio, no obstante, abarca también lo tradicional y el country. Además de ser compositora, es generalmente considerada como una intérprete del trabajo de otros artistas, habiendo grabado canciones de Allman Brothers BandThe BeatlesJackson BrowneLeonard CohenBob DylanVioleta ParraWoody GuthrieThe Rolling StonesPete SeegerPaul Simon y Stevie Wonder, entre otros. En los últimos años, obtuvo cierto éxito al interpretar canciones de compositores modernos como Ryan AdamsJosh RitterSteve Earle y Natalie Merchant.

Báez comenzó su carrera musical en 1960 y logró un éxito inmediato. Sus tres primeros discos, Joan BaezJoan Baez, Vol. 2 yJoan Baez in Concert, han sido certificados como discos de oro y estuvieron en las listas de éxitos durante dos años.5 En ladécada de 1970, Báez logró nuevos éxitos con su canción "Diamonds & Rust" y con versiones de "There But for Fortune" de Phil Ochs y "The Night They Drove Old Dixie Down" de The Band. Otras canciones asociadas a Báez incluyen "Farewell Angelina", "Love Is Just a Four-Letter Word", "Joe Hill", "Sweet Sir Galahad" y "We Shall Overcome". Interpretó tres de estas canciones en el Festival de Woodstock en 1969, promocionó las canciones de Bob Dylan a nivel nacional y mostró su compromiso con el activismo político y social en los campos de la no violencia, los derechos civiles, los derechos humanos y la defensa del medio ambiente.

Iniciada en 1960, Joan Baez, dio a conocer a un desconocido Bob Dylan, actuó en el festival de Woodstock y durante su carrera se acostumbró a participar de diversos conciertos y actividades ligadas a movimientos sociales y políticos… Wikipedia.


lunes, 1 de agosto de 2016

CUENTO ANÓNIMO CHINO, EL PAISAJISTA



Un pintor de mucho talento fue enviado por el emperador a una provincia lejana y desconocida, recién conquistada, con la misión de traer imágenes pintadas. El deseo del emperador era conocer así aquellos lugares remotos.

El pintor viajó mucho, visitó y observó detenidamente todos los parajes de los nuevos territorios, pero regresó a la capital sin una sola imagen, sin ni siquiera un boceto.

El emperador se sorprendió por ello y se enojó mucho.

Entonces el pintor pidió que le habilitaran un gran lienzo de pared del palacio. Sobre aquella pared representó todo el país que acababa de recorrer. Cuando el trabajo estuvo terminado, el emperador fue a visitar el gran fresco. El pintor, varilla en mano, le explicó todos los rincones de la lejana provincia: los poblados, las montañas, los ríos, los bosques…

Cuando la descripción finalizó, el pintor se acercó a un estrecho sendero que salía del primer plano del fresco y parecía perderse en el espacio. Los ayudantes tuvieron la sensación de que el cuerpo del pintor se adentraba en el sendero, que avanzaba poco a poco en el paisaje, que se hacía más pequeño y se iba perdiendo a lo lejos. Pronto una curva del sendero lo ocultó a sus ojos. Y al instante desapareció todo el paisaje y quedó el inmenso muro desnudo….

Cuento breve recomendado por Miguel Díez R.
Foto entresacada internet. paisaje antigua China

miércoles, 27 de julio de 2016

Un poema de Willian Blake, El deshollinador


El deshollinador
Cuando mi madre murió yo era muy joven,
y cuando mi padre me vendió mi boca
apenas podía gemir, gemir, gemir, gemir,
así que limpio chimeneas y duermo en el hollín.
Un día el pequeño Tom Dacre lloró cuando raparon
su cabeza rizada como el lomo de un cordero,
y le dije “¡Calla, Tom! No importa, porque con
la cabeza desnuda el hollín no arruinará tu pelo claro.”
De modo que se calmó, y aquella misma noche,
¡durante el sueño tuvo una visión!
donde miles de deshollinadores, Dick, Joe, Ned y Jack,
estaban todos prisioneros en ataúdes negros.
Y llegó un Ángel que tenía una llave brillante,
abrió los ataúdes y los puso en libertad;
entonces por un verde prado corren brincando y riendo,
y se lavan en un río, y brillan bajo el sol.
Luego desnudos y blancos, abandonadas sus bolsas,
se encaraman a las nubes y juguetean con el viento,
y el ángel le dice a Tom que si se comporta bien,
tendrá a Dios como padre y no carecerá de alegrías.
Tom despertó entonces, y nos levantamos en la oscuridad,
y con nuestras bolsas y cepillos salimos a trabajar.
Si bien la mañana era fría, Tom se sentía feliz y abrigado;
pues quienes cumplen sus deberes nada tienen que temer.

The chimney-sweeper

When my mother died I was very young,
And my father sold me while yet my tongue
Could scarcely cry “Weep! weep! weep! weep!”
So your chimneys I sweep, and in soot I sleep.
There’s little Tom Dacre, who cried when his head,
That curled like a lamb’s back, was shaved; so I said,
“Hush, Tom! never mind it, for, when your head’s bare,
You know that the soot cannot spoil your white hair.”
And so he was quiet, and that very night,
As Tom was a-sleeping, he had such a sight! —
That thousands of sweepers, Dick, Joe, Ned, and Jack,
Were all of them locked up in coffins of black.
And by came an angel, who had a bright key,
And he opened the coffins, and let them all free;
Then down a green plain, leaping, laughing, they run,
And wash in a river, and shine in the sun.
Then naked and white, all their bags left behind,
They rise upon clouds, and sport in the wind;
And the Angel told Tom, if he’d be a good boy,
He’d have God for his father, and never want joy.
And so Tom awoke, and we rose in the dark,
And got with our bags and our brushes to work.
Though the morning was cold, Tom was happy and warm:
So, if all do their duty, they need not fear harm.

William Blake (Londres, 1757-1827), fue Poeta, dibujante, grabador e ilustrador de sus propios libros, además de ganarse una reputación como escritor místico y herético. Aunque permaneció en gran parte desconocido durante el transcurso de su vida, actualmente el trabajo de Blake cuenta con una alta consideración. Por la relación que en su obra tienen la poesía y sus grabados respectivos suele ponerse a Blake como ejemplo del «artista total».
Considerar los logros de Blake en poesía o en las artes visuales por separado sería perjudicial para entender la magnitud de su obra: Blake veía estas dos disciplinas como dos medios de un esfuerzo espiritual unificado, y son inseparables para apreciar correctamente su trabajo. Por esta razón, las ediciones ilustradas de la obra de Blake no habían sido especialmente valoradas en el pasado, hasta que los avances en las técnicas de impresión han permitido una mayor difusión, al hacerse éstas más accesibles.
Para ver un mundo en un grano de arena
y un paraíso en una flor silvestre,
sostén el infinito en la palma de la mano
y la eternidad en una hora.

(Fragmento de Augurios de inocencia),  Wikipedia.  

lunes, 25 de julio de 2016

El compromiso de permanencia - 'El grito de Campanilla'

De Sara Sánchez

Existen al menos un par de opciones posibles para cada movimiento que realizamos. “¿Voy o no voy?”, “Should I stay or should I go?”, “digo lo que pienso o pienso lo que digo?”, “aparezco o desaparezco?”, “me levanto o sigo durmiendo?”… 

Cada pulsión interna se ve respondida de alguna forma por otra opuesta. Por un deseo encontrado que la confronta y nos sitúa en un entramado perfecto de tensiones. Lo que pasa es que en la vida real nos olvidamos y nos ponemos dóciles y conformes con lo que sabemos repetir –ir al trabajo, comer, y según el grado hasta besar– y corremos dentro de la rueda de ratón sin percibir de ninguna manera esos movimientos internos. ¿Nos habremos vuelto planos? Será por eso que el teatro mola. Es multimedia en 3D. Para que no nos olvidemos de que tenemos más miga.

 La cuestión es que la vida cotidiana casi siempre es demasiado ordinaria y sucede que la necesidad de encontrar algún asidero para mirar adentro se hace imperativa. Por eso la gente va al teatro (aunque algunos crean que van sólo a entretenerse), y por eso uno de los temas centrales en la historia de la ficción es el de las relaciones de pareja. Y al igual que en una perfecta infinidad caleidoscópica, ahí está el espectador que tuvo que optar entre sus dos pulsiones –ir y no ir al teatro hoy–, asistiendo a ver una obra que pudo o pudo no ser escrita, ser interpretada o no por los estupendos Maya Reyes, Diego Quirós y Chema Coloma, hablar o no acerca de las pulsiones opuestas entre estar o no estar con esta persona, y la posibilidad de estar o no estar con esta otra…

Pero lo más interesante es que pudiendo interesar o no hacerlo, esta obra interesa. Pudiendo decir o no, opta por lo primero. Pudiendo repetir clichés y ponerse conformista o no, la respuesta es negativa. Hay algo fresco y tremendamente sugerente en esta puesta, que tiene que ver con elegir estar vivo. Con lo que se entrevé del deseo de estar, de mostrar, de querer, de pertenecer y de permanecer. Porque a veces el compromiso de permanencia es revolucionario, aunque el concepto lo hayan robado los mercados. Y es que este material actualiza y acarrea la realidad en la que vivimos con el respeto a la esencia de las cosas de una manera sutil y concreta. Y está bien que se diga, que se vea, y sobre todo que se meta mucha gente en las salas que trabajan por amor.



El grito de Campanilla está ensordeciendo la escena madrileña. Galardonada con el 1º Premio en el Festival de Teatro Universitario de la CAM, esta obra de la joven autora Sara Sánchez está llegando a los oídos del público de Madrid

El grito de Campanilla da una vuelta de tuerca a la clásica historia de Peter Pan, que se transforma aquí en una agridulce comedia generacional para adultos sobre el amor, los celos, el compromiso y la pareja. Una aguda e ingeniosa reflexión sobre el miedo a crecer y el inexpugnable tic-tac del paso del tiempo.

Ficha artística:
Autora: Sara Sánchez
Dirección: Andrés Rus
Reparto: Maya Reyes, Chema Coloma y Diego Quirós
Producción: Calibán Teatro
                                                                                   

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